Colpo di sole
storia
legge legge V.Zozulin
Il concetto di amore di Bunin è rivelato anche dal racconto "Sunstroke", scritto nelle Alpi Marittime nel 1925.
Questo lavoro, secondo me, è tipico di Bunin. In primo luogo, è costruito allo stesso modo di molte altre storie e disegna le esperienze dell'eroe, nella cui vita si è incontrato un grande sentimento.
Quindi, la storia inizia con un incontro sulla nave di due persone: un uomo e una donna. Tra loro c'è un'attrazione reciproca e decidono una storia d'amore istantanea. Quando si svegliano al mattino, si comportano come se nulla fosse, e presto "lei" se ne va, lasciando "lui" solo. Sanno che non si rivedranno mai più, non attribuiscono alcuna importanza all'incontro, ma ... all'eroe inizia ad accadere qualcosa di strano ... Nel finale, il tenente si ritrova di nuovo nella stessa situazione: sta navigando di nuovo su una nave, ma ha dieci anni in più". Emotivamente, la storia colpisce il lettore in modo sorprendente. Ma non perché simpatizziamo con l'eroe, ma perché l'eroe ci ha fatto pensare al senso della vita. Perché i personaggi sono infelici? Perché Bunin non dà loro il diritto di trovare la felicità? Perché, dopo aver vissuto momenti così meravigliosi, si separano?
La storia si chiama "Colpo di sole". Cosa può significare questo nome? C'è una sensazione di qualcosa di istantaneo, improvvisamente sorprendente, e qui - e che comporta la devastazione dell'anima, la sofferenza, la sfortuna. Ciò è particolarmente evidente se confrontiamo l'inizio e la fine della storia.
Tutta la linea i dettagli della vicenda, così come la scena dell'incontro tra il tenente e il tassista, ci aiutano a capire le intenzioni dell'autore. La cosa più importante che scopriamo dopo aver letto la storia "Sunstroke" è che l'amore che Bunin descrive nelle sue opere non ha futuro. I suoi eroi non trovano mai la felicità, sono destinati a soffrire. "Sunstroke" rivela ancora una volta il concetto di amore di Bunin: "Innamorati, moriamo...".
Ivan Alekseevich Bunin
Scrittore russo: scrittore di prosa, poeta, pubblicista. Ivan Alekseevich Bunin nacque il 22 ottobre (secondo il vecchio stile - 10 ottobre) 1870 a Voronezh, nella famiglia di un nobile impoverito che apparteneva a un'antica famiglia nobile.
La fama letteraria arrivò a Ivan Bunin nel 1900 dopo la pubblicazione del racconto " Mele Antonov". Nel 1901, la casa editrice simbolista "Scorpion" pubblicò una raccolta di poesie "Leaf Fall". Per questa raccolta e per la traduzione della poesia del poeta romantico americano G. Longfellow "The Song of Hiawatha" (1898, alcuni le fonti indicano 1896) Accademia Russa Scienze Ivan Alekseevich Bunin ha ricevuto il Premio Pushkin. Nel 1902, il primo volume di I.A. Bunin. Nel 1905 Bunin, che viveva al National Hotel, assistette alla rivolta armata di dicembre.
L'anno scorso lo scrittore passò in povertà. Ivan Alekseevich Bunin è morto a Parigi. Nella notte tra il 7 e l'8 novembre 1953, due ore dopo la mezzanotte, morì: morì tranquillo e calmo, nel sonno. Sul suo letto giaceva un romanzo di L.N. Tolstoj "Resurrezione". Ivan Alekseevich Bunin fu sepolto nel cimitero russo di Saint-Genevieve-des-Bois, vicino a Parigi.
Nel 1927-1942 Galina Nikolaevna Kuznetsova era un'amica della famiglia Bunin. In URSS, le prime opere raccolte di I.A. Bunin fu pubblicato solo dopo la sua morte - nel 1956 (cinque volumi nella Biblioteca Ogonyok).
Colpo di sole
storia
letto da Eduard Toman
Il concetto di amore di Bunin è rivelato anche dal racconto "Sunstroke", scritto nelle Alpi Marittime nel 1925.
Questo lavoro, secondo me, è tipico di Bunin. In primo luogo, è costruito allo stesso modo di molte altre storie e disegna le esperienze dell'eroe, nella cui vita si è incontrato un grande sentimento.
Quindi, la storia inizia con un incontro sulla nave di due persone: un uomo e una donna. Tra loro c'è un'attrazione reciproca e decidono una storia d'amore istantanea. Quando si svegliano al mattino, si comportano come se nulla fosse, e presto "lei" se ne va, lasciando "lui" solo. Sanno che non si rivedranno mai più, non attribuiscono alcuna importanza all'incontro, ma ... all'eroe inizia ad accadere qualcosa di strano ... Nel finale, il tenente si ritrova di nuovo nella stessa situazione: sta navigando di nuovo su una nave, ma ha dieci anni in più". Emotivamente, la storia colpisce il lettore in modo sorprendente. Ma non perché simpatizziamo con l'eroe, ma perché l'eroe ci ha fatto pensare al senso della vita. Perché i personaggi sono infelici? Perché Bunin non dà loro il diritto di trovare la felicità? Perché, dopo aver vissuto momenti così meravigliosi, si separano?
La storia si chiama "Colpo di sole". Cosa può significare questo nome? C'è una sensazione di qualcosa di istantaneo, improvvisamente sorprendente, e qui - e che comporta la devastazione dell'anima, la sofferenza, la sfortuna. Ciò è particolarmente evidente se confrontiamo l'inizio e la fine della storia.
Alcuni dettagli della storia, così come la scena dell'incontro tra il tenente e il tassista, ci aiutano a capire le intenzioni dell'autore. La cosa più importante che scopriamo dopo aver letto la storia "Sunstroke" è che l'amore che Bunin descrive nelle sue opere non ha futuro. I suoi eroi non trovano mai la felicità, sono destinati a soffrire. "Sunstroke" rivela ancora una volta il concetto di amore di Bunin: "Innamorati, moriamo...".
Ivan Alekseevich Bunin
Scrittore russo: scrittore di prosa, poeta, pubblicista. Ivan Alekseevich Bunin nacque il 22 ottobre (secondo il vecchio stile - 10 ottobre) 1870 a Voronezh, nella famiglia di un nobile impoverito che apparteneva a un'antica famiglia nobile.
La fama letteraria arrivò a Ivan Bunin nel 1900 dopo la pubblicazione della storia "Mele Antonov". Nel 1901, la casa editrice simbolista "Scorpion" pubblicò una raccolta di poesie "Foglie che cadono". Per questa raccolta e per la traduzione della poesia del poeta romantico americano G. Longfellow "The Song of Hiawatha" (1898, alcune fonti indicano il 1896), l'Accademia delle scienze russa Ivan Alekseevich Bunin ha ricevuto il Premio Pushkin. Nel 1902, il primo volume di I.A. Bunin. Nel 1905 Bunin, che viveva al National Hotel, assistette alla rivolta armata di dicembre.
Gli ultimi anni dello scrittore furono trascorsi in povertà. Ivan Alekseevich Bunin è morto a Parigi. Nella notte tra il 7 e l'8 novembre 1953, due ore dopo la mezzanotte, morì: morì tranquillo e calmo, nel sonno. Sul suo letto giaceva un romanzo di L.N. Tolstoj "Resurrezione". Ivan Alekseevich Bunin fu sepolto nel cimitero russo di Saint-Genevieve-des-Bois, vicino a Parigi.
Nel 1927-1942 Galina Nikolaevna Kuznetsova era un'amica della famiglia Bunin. In URSS, le prime opere raccolte di I.A. Bunin fu pubblicato solo dopo la sua morte - nel 1956 (cinque volumi nella Biblioteca Ogonyok).
Dopo cena lasciarono la sala da pranzo sul ponte, ben illuminata e illuminata, e si fermarono alla ringhiera. Chiuse gli occhi, si portò una mano alla guancia con il palmo rivolto verso l'esterno, rise con una risata semplice e affascinante - era tutto adorabile in quella donnina - e disse:
Mi sembra di essere ubriaco... Da dove vieni? Tre ore fa, non sapevo nemmeno che esistessi. Non so nemmeno dove ti sei seduto. A Samara? Ma ancora... Mi gira la testa o ci stiamo girando da qualche parte?
Davanti c'erano oscurità e luci. Dall'oscurità un vento forte e soffice batteva in faccia e le luci si precipitavano da qualche parte di lato: il piroscafo, con brio del Volga, descrisse bruscamente un ampio arco, correndo fino a un piccolo molo.
Il tenente le prese la mano e se la portò alle labbra. La mano, piccola e forte, odorava di scottatura. E il mio cuore sprofondò beatamente e terribilmente al pensiero di quanto doveva essere forte e bruna sotto questo vestito di tela leggera dopo un mese intero trascorso sdraiato sotto il sole del sud, sulla sabbia calda del mare (ha detto che veniva da Anapa ). Il tenente mormorò:
Scendiamo...
Dove? chiese sorpresa.
A questo molo.
Non ha detto niente. Si portò di nuovo il dorso della mano sulla guancia calda.
Follia...
Andiamo," ripeté stupidamente. "Ti prego...
Oh, fai come ti pare» disse, voltandosi.
Il piroscafo corse con un leggero tonfo nel molo poco illuminato e quasi caddero l'uno sull'altro. L'estremità della fune volò sopra le loro teste, poi si precipitò indietro, e l'acqua ribolliva con rumore, la passerella tremava ... Il tenente si precipitò a prendere le cose.
Un minuto dopo passarono davanti alla scrivania assonnata, uscirono sulla sabbia profonda, profonda come un mozzo, e si sedettero silenziosamente in un taxi polveroso. La dolce salita in salita, tra le rare lanterne storte, lungo la strada soffice dalla polvere, sembrava infinita. Ma poi si alzarono, uscirono e crepitarono lungo il marciapiede, ecco una specie di piazza, uffici del governo, una torre, calore e odori di una cittadina estiva di quartiere di notte... Il cocchiere si fermò vicino all'ingresso illuminato, dietro il porte aperte di cui una vecchia scala di legno saliva ripida, un vecchio lacchè con la barba lunga in camicetta rosa e redingote prese le cose con dispiacere e si avviò con i piedi calpestati. Entrarono in una stanza grande, ma terribilmente soffocante, riscaldata di giorno dal sole, con tende bianche abbassate alle finestre e due candele accese sullo specchio sottostante, e non appena entrarono e il lacchè chiuse la porta, il tenente si precipitò da lei così impetuosamente ed entrambi soffocarono così freneticamente in un bacio che per molti anni più tardi ricordarono quel momento: né l'uno né l'altro avevano mai vissuto una cosa del genere in tutta la loro vita.
Alle dieci del mattino, assolato, caldo, allegro, con lo squillo delle chiese, con un bazar sulla piazza antistante l'albergo, con l'odore del fieno, del catrame, e ancora tutto quell'odore complesso e odoroso che una cittadina di provincia russa puzza come, lei, questa piccola donna senza nome, e senza dire il suo nome, definendosi scherzosamente una bellissima sconosciuta, se ne andò. Dormivano poco, ma la mattina, uscendo da dietro il paravento vicino al letto, dopo essersi lavata e vestita in cinque minuti, era fresca come a diciassette anni. Era imbarazzata? No, molto poco. Era ancora semplice, allegra e - già ragionevole.
No, no, cara, - disse in risposta alla sua richiesta di andare oltre insieme, - no, devi restare fino alla prossima barca. Se andiamo insieme, tutto sarà rovinato. Sarà molto spiacevole per me. Ti do la mia parola d'onore che non sono affatto quello che potresti pensare di me. Non c'è mai stato niente di simile a quello che è successo a me, e non ci sarà mai più. È come se un'eclissi mi avesse colpito... O meglio, entrambi abbiamo avuto qualcosa come un colpo di sole...
E il tenente in qualche modo fu facilmente d'accordo con lei. Con uno spirito leggero e felice, la accompagnò al molo - giusto in tempo per la partenza dell'"Aeroplano" rosa - la baciò sul ponte davanti a tutti e riuscì a malapena a saltare sulla passerella, che era già tornata indietro .
Altrettanto disinvolto, spensierato, tornò in albergo. Tuttavia, qualcosa è cambiato. La stanza senza di lei sembrava in qualche modo completamente diversa da come era con lei. Era ancora pieno di lei - e vuoto. Era strano! C'era ancora l'odore della sua buona colonia inglese, la sua tazza semifinita era ancora sul vassoio, ma lei non c'era più... E il cuore del tenente si contrasse improvvisamente con tale tenerezza che il tenente si affrettò ad accendersi una sigaretta e si avviò più volte su e giù per la stanza.
Strana avventura! - disse ad alta voce ridendo e sentendo che le lacrime gli sgorgavano dagli occhi.- “Ti do la mia parola d'onore che non sono affatto quello che potresti pensare...” E lei se n'è già andata...
Lo schermo era tirato indietro, il letto non era stato ancora rifatto. E sentiva che semplicemente non aveva la forza di guardare quel letto adesso. Lo chiuse con uno schermo, chiuse le finestre per non sentire i discorsi del bazar e lo scricchiolio delle ruote, abbassò le tende bianche gorgoglianti, si sedette sul divano... Sì, questa è la fine di questa "avventura su strada"! Se n'è andata - e ora è già lontana, probabilmente seduta in un salone bianco vitreo o sul ponte e guarda l'enorme fiume che brilla sotto il sole, le zattere in arrivo, le secche gialle, la distanza splendente dell'acqua e cielo, in tutta questa immensa distesa del Volga... Perdonami, e già per sempre, per sempre... Perché dove possono incontrarsi adesso? “Non posso”, pensò, “non posso venire in questa città senza alcun motivo, dov'è suo marito, dov'è la sua bambina di tre anni, in generale, tutta la sua famiglia e tutta la sua vita ordinaria vita!" E questa città gli sembrava una specie di città speciale e riservata, e il pensiero che in essa avrebbe vissuto la sua vita solitaria, spesso, forse, ricordandolo, ricordando la loro occasione, un incontro così fugace, e non l'avrebbe mai visto lei, questo pensiero lo stupì e lo colpì. No, non può essere! Sarebbe troppo selvaggio, innaturale, non plausibile! E sentì un tale dolore e una tale inutilità di tutta la sua vita futura senza di lei che fu colto dall'orrore, dalla disperazione.
"Che diavolo! pensò, alzandosi, ricominciando a camminare per la stanza e cercando di non guardare il letto dietro il paravento. E cosa c'è di speciale e cosa è successo davvero? In effetti, solo una specie di colpo di sole! E, soprattutto, come posso ora, senza di lei, passare l'intera giornata in questo entroterra?
La ricordava ancora tutta, con tutti i suoi lineamenti più piccoli, ricordava l'odore del suo vestito abbronzato e di tela, il suo corpo forte, il suono vivace, semplice e allegro della sua voce ... La sensazione dei piaceri appena vissuti di tutto il suo femminile fascino era ancora insolitamente vivo in lui, ma ora la cosa principale era ancora questa seconda, completamente nuova sensazione - quella strana, incomprensibile sensazione, che non poteva nemmeno immaginare in se stesso, iniziata ieri, come pensava, solo una conoscenza divertente, e di cui non era più possibile parlarle adesso! “E soprattutto,” pensò, “non si può mai dire! E cosa fare, come vivere questo giorno senza fine, con questi ricordi, con questo tormento insolubile, in questa città dimenticata da Dio sopra quel Volga splendente, lungo il quale questo piroscafo rosa l'ha portata via!
Era necessario scappare, fare qualcosa, distrarsi, andare da qualche parte. Si infilò risolutamente il berretto, prese una pila, camminò svelto, tintinnando gli speroni, lungo un corridoio vuoto, corse giù per una ripida scalinata fino all'ingresso... Sì, ma dove andare? All'ingresso c'era un tassista, giovane, con un abile cappotto, che fumava tranquillamente una sigaretta. Il tenente lo guardò confuso e stupito: come è possibile sedersi sulla cassa con tanta calma, fumare, e in generale essere semplici, negligenti, indifferenti? "Probabilmente, sono l'unico così terribilmente infelice in tutta questa città", pensò, dirigendosi verso il bazar.
Il mercato è già partito. Per qualche ragione, camminava nel letame fresco tra i carri, tra i carri con i cetrioli, tra le ciotole e le pentole nuove, e le donne sedute per terra facevano a gara per chiamarlo, prendere le pentole in mano e bussare , facendo squillare le dita in essi, mostrando il loro fattore di qualità, i contadini lo assordarono, gli gridarono: "Ecco i cetrioli di prima elementare, vostro onore!" Era tutto così stupido, assurdo che fosse scappato dal mercato. Andò alla cattedrale, dove già cantavano forte, allegramente e risolutamente, con un senso di realizzazione, poi camminò a lungo, girò intorno al piccolo, caldo e trascurato giardino sulla scogliera della montagna, sopra lo sconfinato distesa d'acciaio chiaro del fiume... Spalline e bottoni della sua tunica così caldi da non poter essere toccati. La fascia del berretto era bagnata di sudore all'interno, la sua faccia era in fiamme... Ritornato in albergo, entrò con piacere nell'ampia e fresca sala da pranzo vuota al piano terra, si tolse con piacere il berretto e si sedette a un tavolo vicino alla finestra aperta, che odorava di calore, ma questo era tutto.- respirava ancora nell'aria, ordinava botvinya con ghiaccio ... Tutto andava bene, c'era un'immensa felicità in ogni cosa, una grande gioia; anche in questo caldo e in tutti gli odori del mercato, in tutta questa città sconosciuta e in questa vecchia locanda della contea, c'era questa gioia e, allo stesso tempo, il cuore era semplicemente fatto a pezzi. Bevve diversi bicchieri di vodka, mangiando cetrioli leggermente salati con aneto, e sentendo che sarebbe morto senza esitazione domani se fosse stato possibile per miracolo riportarla indietro, per trascorrerne un altro, questo giorno con lei - da trascorrere solo allora, solo allora, per dirle e provare qualcosa, per convincerla con quanto dolorosamente ed entusiasmo la ama... Perché dimostrarlo? Perché convincere? Non sapeva perché, ma era più necessario della vita.
I nervi sono impazziti! - disse, versandosi il suo quinto bicchiere di vodka.
Allontanò da sé la botvinia, chiese del caffè nero e cominciò a fumare ea riflettere: che cosa doveva fare adesso, come liberarsi di questo amore improvviso e inaspettato? Ma liberarsene - lo sentiva troppo vividamente - era impossibile. E all'improvviso si alzò di nuovo in fretta, prese un berretto e una pila e, chiedendo dove fosse l'ufficio postale, si recò in fretta lì con la frase del telegramma già pronta nella sua testa: "D'ora in poi, tutta la mia vita per sempre, nella tomba , tuo, in tuo potere. Ma, giunto alla vecchia casa dai muri spessi, dove c'erano un ufficio postale e un ufficio telegrafico, si fermò inorridito: conosceva la città dove vive, sapeva che aveva un marito e una figlia di tre anni, ma non conosceva né il suo cognome né il suo nome! Glielo ha chiesto più volte ieri a cena e in albergo, e ogni volta lei rideva e diceva:
Perché hai bisogno di sapere chi sono, come mi chiamo?
All'angolo, vicino all'ufficio postale, c'era una vetrina fotografica. Guardò a lungo un grande ritratto di un militare con spalline spesse, con occhi sporgenti, con la fronte bassa, con basette straordinariamente magnifiche e il petto più ampio, completamente decorato con ordini ... Com'è selvaggio, terribile tutto è ogni giorno , ordinario, quando il cuore è colpito, - sì, stupito, ora lo capiva - questo terribile "colpo di sole", troppo amore, troppa felicità! Lanciò un'occhiata alla coppia di sposini - un giovane con una lunga redingote e una cravatta bianca, con taglio a spazzola, allungato sul davanti a braccetto con una ragazza in garza nuziale - rivolse lo sguardo al ritratto di una ragazza carina e vivace signorina con un berretto da studente su un lato ... Poi, languindo di invidia struggente per tutte queste persone a lui sconosciute, non sofferenti, iniziò a guardare fisso lungo la strada.
Dove andare? Cosa fare?
La strada era completamente vuota. Le case erano tutte uguali, bianche, a due piani, di mercanti, con ampi giardini, e sembrava che non ci fosse un'anima in esse; densa polvere bianca giaceva sul pavimento; e tutto questo era accecante, tutto era inondato di caldo, focoso e gioioso, ma qui, come da un sole senza meta. In lontananza la strada si alzava, si curvava e si posava contro un cielo senza nuvole, grigiastro e scintillante. C'era qualcosa di meridionale, che ricordava Sebastopoli, Kerch... Anapa. Era particolarmente insopportabile. E il luogotenente, a capo chino, strizzando gli occhi alla luce, guardandosi attentamente i piedi, barcollando, inciampando, aggrappandosi a sprone con sprone, tornò indietro.
Tornò in albergo così sopraffatto dalla fatica, come se avesse fatto un enorme passaggio da qualche parte in Turkestan, nel Sahara. Raccogliendo le ultime forze, entrò nella sua stanza ampia e vuota. La stanza era già riordinata, priva delle ultime tracce di lei - una sola forcina, da lei dimenticata, giaceva sul comodino! Si tolse la tunica e si guardò allo specchio: il suo viso - il solito viso da ufficiale, grigio per le scottature solari, con i baffi biancastri bruciati dal sole e il biancore azzurrognolo degli occhi, che sembravano ancora più bianchi per le scottature solari - ora aveva un'espressione eccitata e pazza, e in C'era qualcosa di giovane e di profondamente infelice in una sottile camicia bianca con il colletto inamidato. Si sdraiò supino sul letto, mise i suoi stivali impolverati nella discarica. Le finestre erano aperte, le tende erano abbassate e di tanto in tanto una brezza leggera le soffiava dentro, soffiava nella stanza il calore dei tetti di ferro riscaldati e tutto questo mondo Volga luminoso e ora completamente vuoto e silenzioso. Giaceva con le mani dietro la nuca, fissando intensamente davanti a sé. Poi strinse i denti, chiuse le palpebre, sentendo le lacrime rigargli le guance da sotto, e finalmente si addormentò, e quando riaprì gli occhi, il sole della sera era già giallo rossiccio dietro le tende. Il vento si è calmato, la stanza era soffocante e asciutta, come in un forno... E ieri e questa mattina mi sono ricordato come se fossero dieci anni fa.
Si alzò lentamente, si lavò lentamente, sollevò le tende, suonò il campanello e chiese il samovar e il conto, e bevve a lungo tè al limone. Poi ordinò che si facesse salire una carrozza, che si facessero delle cose, e, salito sulla carrozza, sul sedile rosso e bruciato, diede al lacchè cinque rubli interi.
E sembra, vostro onore, che sono stato io a portarvi di notte! - disse allegramente l'autista, prendendo le redini.
Quando scesero al molo, la blu notte d'estate stava già diventando blu sul Volga, e già molte luci multicolori erano sparse lungo il fiume, e le luci erano appese agli alberi del piroscafo in avvicinamento.
Consegnato esattamente! disse l'autista in tono ingraziato.
Il tenente gli diede anche cinque rubli, prese un biglietto, andò al molo... Proprio come ieri, c'è stato un leggero colpo al molo e un leggero capogiro per l'instabilità sotto i piedi, poi una fine che volava, il rumore dell'acqua che ribolliva e correndo in avanti sotto le ruote un po' indietro del piroscafo che avanzava... E sembrava insolitamente amichevole, buono dall'affollamento di questo piroscafo, che era già acceso dappertutto e odorava di cucina.
L'oscura alba estiva stava svanendo molto più avanti, riflettendosi cupa, assonnata e multicolore nel fiume, che ancora brillava qua e là in tremule increspature molto più in basso, sotto quest'alba, e le luci sparse nell'oscurità tutt'intorno fluttuavano e galleggiava indietro.
Il tenente sedeva sotto un baldacchino sul ponte, sentendosi più vecchio di dieci anni.
Alpi Marittime.
Che cos'è l'amore? Scienziati, filosofi, poeti e scrittori si pongono questa domanda da secoli. Tra questi ultimi, Ivan Alekseevich Bunin occupa un posto speciale. Ogni sua opera è una ricerca del vero amore, la scoperta di un'infinità delle sue sfaccettature e sfumature. Ogni eroe delle sue storie incredibili arriva a una cosa: l'amore è un sentimento che è sia un grande dono che la prova più forte. La storia scritta nel 1927 ne è una vivida conferma. Il nostro sito offre una breve storia di I.A. Bunin "Colpo di sole" leggi online.
I protagonisti dell'opera sono lui e lei. L'autore ha omesso i loro nomi, sottolineando così la "formula" ricorrente della trama: un incontro inaspettato, un rapido riavvicinamento, un'ondata di sentimenti e un'inevitabile separazione. Tuttavia, un terzo personaggio si nascondeva tra le righe: la luce del sole abbagliante. Il lettore lo sente dappertutto: tra la "sala da pranzo luminosa e ardente sul ponte", e tra le case della "città sconosciuta" intrise di calore, e tra la stanza d'albergo "terribilmente soffocante, caldamente riscaldata", e nella i ricordi del tenente di seducenti eroine dalle mani puzzolenti di abbronzatura. Letteralmente tutto è saturo di fuoco, brillantezza e calore. Allora che luce è questa: "troppo amore", "troppa felicità" o una passione fugace, impetuosa che lascia un retrogusto acuto? Una risposta univoca di I.A. Bunin no. Per chi scrive, la sfera dei sentimenti umani è la sfera del mistero più grande, incomprensibile, un oceano infinitamente profondo, fino al cui fondo è impossibile arrivare. Queste profondità non possono che spaventare. Ma sono anche stimolanti. Cadono e spesso affogano. Ma allo stesso tempo acquisiscono qualcosa che non può essere misurato e raggiungono il punto più alto del vero amore.
Puoi scaricare gratuitamente la storia "Sunstroke" sul nostro sito web.
C'è un cielo azzurro fuori dalla finestra, anche se l'estate sta finendo - forse questa è l'ultima, addio, raffica - ma fa ancora caldo e c'è molto, molto sole. E mi sono ricordato del magnifico racconto estivo di Bunin "Sunstroke". L'ho preso e riletto la mattina. Bunin è uno dei miei scrittori preferiti. Come brandisce bene la sua "spada da scrittore"! Che linguaggio esatto, che natura morta succosa di descrizioni ha sempre!
E non lascia affatto impressioni così positive. "Colpo di sole" che ha filmato in base alla storia Nikita Mikhalkov. Come critico cinematografico, non potevo fare a meno di ricordare questo film.
Confrontiamo entrambi i successi. Nonostante la differenza tra arte, cinema e letteratura, abbiamo il diritto di farlo. Il cinema, come una sorta di sintesi di un quadro dinamico e di un testo narrativo (togliamo la musica dalle parentesi, non servirà per l'analisi), non può fare a meno della letteratura. Si presume che ogni film, almeno, inizi con una sceneggiatura. La sceneggiatura, come nel nostro caso, può basarsi su qualsiasi opera narrativa.
D'altronde (a prima vista questa idea può sembrare assurda) e la letteratura non può fare a meno del "cinema"! Questo nonostante il fatto che la cinematografia sia apparsa abbastanza di recente, millenni dopo la letteratura. Ma ho preso il film tra virgolette: il suo ruolo è giocato dalla nostra immaginazione, che, nel processo di lettura di un particolare libro, crea un movimento di immagini visive all'interno della nostra coscienza.
Un buon autore non scrive solo un libro. Vede tutti gli eventi, anche i più fantastici, con i suoi occhi. Ecco perché ti fidi di questo scrittore. Il regista, invece, cerca di tradurre le sue immagini, la sua visione nel cinema con l'aiuto di attori, interni, oggetti e macchine da presa.
In questi punti di contatto tra cinema e letteratura, possiamo confrontare le emozioni del racconto di Bunin e del film creato sulla base. E nel nostro caso, abbiamo due opere completamente diverse. E il punto qui non è solo nella libera interpretazione che il regista si è concesso: il suo film è un'opera indipendente, ha sicuramente il diritto di farlo. Ma…
Tuttavia, guarda (leggi) come rapidamente e facilmente la signora di Bunin accetta l'adulterio. "Oh, fai come desideri!" dice già all'inizio della storia e scende a terra con il tenente per una notte, così che in seguito non si incontrerà mai, ma ricorderà il loro appuntamento per tutta la vita. Che leggerezza e leggerezza ha Bunin! Come viene trasmesso questo stato d'animo! Com'è perfettamente descritto questo lampo d'amore, questo desiderio improvviso, questa accessibilità impossibile e questa frivolezza beata!
Come in ogni racconto di Bunin, la descrizione del paese di provincia dove è finito è data magistralmente. personaggio principale. E con quanta precisione viene mostrato il graduale passaggio da questa atmosfera di miracolo accaduto alla forte gravitazione di un desiderio sconfinato per la felicità passata, per il paradiso perduto. Dopo essersi congedato dal tenente il mondo gradualmente riempito di piombo, diventa privo di significato.
La pesantezza di Mikhalkov si fa sentire subito. L'immagine afferma chiaramente il duplice mondo, prima e dopo la Rivoluzione del 1917. Il mondo "prima" è mostrato con toni chiari e tenui, nel mondo "dopo" - colori freddi e cupi, grigio-blu cupo. Nel mondo "prima" - un battello a vapore, una nuvola, donne in pizzo e con gli ombrelli, qui tutto accade secondo la trama del "colpo" di Bunin. Nel mondo "dopo" - marinai ubriachi, un pavone ucciso e commissari in giubbotto di pelle - dai primi fotogrammi ci vengono mostrati i "giorni maledetti", tempi duri. Ma non abbiamo bisogno di un nuovo mondo “pesante”, concentriamoci su quello vecchio, dove il luogotenente riceve un “colpo di sole”, si innamora di un giovane compagno di viaggio. Anche lì non è tutto facile per Nikita Sergeevich.
Per far andare d'accordo la signora con il tenente Mikhalkov, erano necessari alcuni trucchi, assurdità, balli e alcolici pesanti. Era necessario mostrare come l'acqua gocciola da un rubinetto (a proposito, ho un problema simile) e come funzionano i pistoni nella sala macchine. E anche una sciarpa a gas che volava da un posto all'altro non ha aiutato ... Non ha creato un'atmosfera di leggerezza.
Il tenente ha dovuto organizzare una scena isterica davanti alla signora. Dopotutto, è difficile, Nikita Sergeevich, è molto difficile e insopportabile per un uomo e una donna convergere con te. Goffo, goffo, assurdo. Questo potrebbe accadere solo nelle località sovietiche e non in Russia, che tu, Nikita Sergeevich, hai perso. Ivan Alekseevich ha scritto di qualcosa di completamente diverso! Il tenente, tre ore dopo il loro incontro, chiede alla signora: "Scendiamo!" E da Mikhalkov un ufficiale russo ha paura delle donne, poi sviene davanti a una cortigiana nuda (vedi “Il barbiere della Siberia”), poi si ubriaca molto per spiegarsi a una signora.
Secondo Mikhalkov, anche il loro successivo lavoro amoroso, che Bunin non ha descritto, è difficile, e anche questo ha una certa leggerezza di suggerimento: il lettore stesso immaginerà tutto. E nel film, la telecamera ci conduce al seno di una donna, abbondantemente cosparso di gocce di sudore: cosa ci facevano lì? Hai spostato i mobili dell'hotel? Andiamo! Volgare e sparito! Una vista volgare dalla finestra al mattino: il sole, un poggio verde e un sentiero che porta alla chiesa. Brutto e nauseante. Già malato!
Molte scene che Bunin non ha sono assurde e grossolanamente bloccate. Sono degni solo di smarrimento. Qui, ad esempio, un mago in un ristorante, usando l'esempio di un limone con una pietra, spiega al luogotenente la teoria del "Capitale" di Marx. Cos'è questa assurdità? Queste scene inutili creano solo un cattivo retrogusto, come se avesse bevuto mormorando, che ha colpito duramente il cervello.
Nikita Sergeevich, ovviamente, è un maestro del suo mestiere. Questo non può essere negato quando vedi come funziona la sua fotocamera, quali angoli cattura, come è impostata l'immagine. E gli attori non dicono di recitare male nel film, a volte anche alla grande! Ma quando tutto si unisce in un'unica immagine, si scopre una specie di mura e porridge. È come se stessi trascorrendo del tempo in un brutto sogno incoerente.
Mikhalkov cerca di tanto in tanto di creare un nuovo linguaggio cinematografico, ma è impossibile guardare tutti i suoi ultimi film, questa è schizofrenia, non cinema. Il fallimento segue il fallimento. Così è stato con il suo ultimo colpo di sole.